Mon avenir est désormais prédit

J'ai eu une révélation, hier.

Je veux devenir employée à la NASA.
Bon, la Nasa, ou n'importe quelle autre Worldco qui nécessite l'utilisation intempestive, et inévitable d'un micro. (Qu'on ne me réplique pas que j'ai qu'à être téléopératrice, après tout, c'est aussi amusant.)(Non, ça ne l'est pas.)

Ouais, vous savez, ces jolis micros, qui sont accrochés à des écouteurs tout aussi seyants, et que, une fois sur deux, environ, ils sont trop grands.
Dans mon cas, toujours.

C'est juste un peu désagréable à régler, parce qu'une fois sur deux, à peu près, mais c'est surtout pour simplifier la probabilité que je dis un demi, parce que vous pouvez être assurés qu'en vérité, c'est plutôt de l'ordre des soixante-quatre soixante-septièmes que ça se produit, mais enfin, je me pince les doigts en tentant de raccourcir le machin.

Je hurle donc, forcément.
Dans le micro, bien sûr.

Enfin, même quand j'étais une fraîche petite enfant, innocente, et tout ça, je m'enfermais dans le bureau, ordinateur allumé, avec ce sublime écran de veille Windows (limite j'ai honte d'avouer qu'avant MacMyrtille, j'étais une vendue à Bill, mais enfin), bref, ce sublime écran de veille, donc, (qui au bout d'un moment devenait surtout MON écran principal) donc, cet écran de veille, disais-je, avant d'être honteusement et copieusement interrompue par mon flot de parenthèses intempestives, DONC.

Je reprends à la ligne.

Ce formidable écran de veille, qui faisait défiler des étoiles.

Ouais, celui-là même.

Que celuizoucelle qui l'a jamais utilisé me jette la première spartiate en plastique, parce que bon.

Donc, je disais (je sais même plus, en fait, je crois que Myrtille, elle a raison, et que je devrais me mettre un nombre imposé de mots, comme ça, je pourrais aller droit au but, tels les Bleus).
Oui, voilà, c'est ça, les micros.
Et l'écran de veille.

Donc, je m'enfermais dans le noir, micro à la main, casque sur les os lenticulaires, et je criai à tout va que Houston, bordel, on a un super problème, y'a plus de frites dans le frigo, nos astronoutes vont pas tarder à finir leur vie.
Ce à quoi ma MiniSoeur répliquait qu'on s'en fout, on pourra s'arrêter à MacDo, on est motorisés.
Très perspicaces, nous étions déjà, si jeunes.
Ca fait plaisir à voir.

Et hier, voilà que je me suis retrouvée face à mon passé, et du même coup, à mon avenir.
Parce que j'ai dû déclamer des vers poétiques devant un micro, casque sur les os lenticulaires, toujours.

Et que j'ai hurlé, comme une fantaisiste que Houston, nous avons encore un problème.

Ma voisine m'a regardé, avec un air d'autoroute qui en disait long sur ces pensées intimes.

Et j'ai regardé le sujet.
Parce que, oui, j'étais en plein examen.
Et que les surveillants, ils ont pas franchement trouvé ça profondément humoristique.

Ce moment tant attendu...

Ce moment tant attendu qu'est la fin d'une teasing. teasing de malade, vous devez le reconnaître, puisque j'ai posté la note d'hier à minuit, et que je suis en train d'en écrire le dénouement alros qu'il est minuit 4, précisément, et que je vais programmer la publication pour, genre, allez, 10h du mat' demain. Donc personne ou presque aura lu le post avant. Donc, tout compte fait, je vais la programmer pour demain aprèm. Na.

Et tu as tout intérêt, cher ami(e) lectreur/trice (d'ailleurs, je crois qu'il y a plus de lectrices, donc je modifie) chère amie lectrice (lecteur le cas échéant), tu as donc tout intérêt, que tu sois homme, femme ou les deux à la fois, de te défouler dans les commentaires. Je veux du lourd, du bon, du concret, du drôle, du...
OK, je m'emballe un peu, là, je ne parlais que de commentaires.
Et si je ne m'abuse, sur mon ancien blog, j'avais déjà fait le coup, non? Ou bien était-ce sur celui-ci? Tu sais quoi? je sais pas, il est tard, je suis fatiguée, donc je te mets au défi de le retrouver, tiens, voilà une saine activité en cette nuit (ou journée, j'en sais rien, avec ces publications à effet retardataire, je suis perdue), donc voilà une activité saine, quelqu'en soit le moment où tu vas la pratiquer.

Mais ne nous égarons pas, revenons à nos moutons. Ou à nos pommes.

 

 

Car oui. le texto tant attendu, ça n'était ni plus ni moins que le SAV de la Fna*c, qui m'avertissait, l'air de rien, que ma chère et tendre Myrtille était revenue de l'hôpital (pas elle, non, bien qu'elle soit en pleine agonie, paraît-il).

Evidemment, vous me connaissez, je ne vais pas juste vous lâcher ça comme ça, je suis bien trop loquace, et trop gentille vous laisser vous imaginer la suite de mes aventures avec mon bébé que j'aime.

Mais comme je dois z'être succinte, je ferais une, ou deux, ou trois, voire plus, tant elle m'inspire, notes sur ma jolie blueberry!