Est-ce un pic, un roc, un cap?

    Hier soir, je me suis retrouvée fort dépourvue, quand la bise fut venue, non pas parce que je m'ennuie, mais plutôt face à une introspection totalement inopinée, mais néanmoins douteuse, et préoccupante.

Que je vous raconte.
    Myrtille, tu peux aller directement en ligne 28, je donne le résumé de l'histoire.
Les autres, vous suivez, s'il vous plaît.

Modigliani, qui m'a hantée toute mon enfance durant.

    Hier après-midi, en rentrant chez moi, j'ai humé un fumet (j'ai beaucoup hésité avant d'écrire ça, coz' je trouvais la rime pas géniale, mais bon, finalement, ce sont deux mots que j'utilise tellement peu, qu'il me fallait les remettre au goût du jour), donc, j'ai senti une odeur dans le vestibule de mon immeuble, qui m'a brutalement replongée dans les abysses de mes souvenirs, quatre ans auparavant.

Le fumet en question, c'était rien qu'une minable senteur de lessive, le souvenir en question, on s'en fiche, tellement c'est peu intéressant.

    Mais du coup, je me suis exclamée que, Grands Dieux, j'ai un nez extrêmement développé.
Je me suis exclamée intérieurement, je précise.
Je ne parle toute seule que devant mon miroir.

    Et, par voie de conséquence de cette exclamation, s'en est suivit la fameuse interrogation.

Oui, parce que, soit, j'ai l'odorat surdéveloppé, et j'aurais du faire parfumeuse chez Jo Malone, tiens, mais est-ce à dire que j'ai l'appendice nasal développé?

Ni une ni deux, je me suis précipitée, six étages plus haut (tout cet enchaînement de questionnements s'étant fait sur le palier, face à ma boîte aux lettres, qui ne contenait que trois prospectus pour des pizzas, ainsi qu'une pour aller me faire évangéliser), donc, je me suis jetée sur mon miroir.

    J'ai hurlé.

    Parce que, en fait, mon miroir, il est déformant. A un point que je songe à le recouvrir. Il est positivement effrayant.
Je me suis donc dirigée vers le miroir de mon cabinet de toilette, qui, lui, est tout à fait normal (même si parfois, j'aimerais penser qu'il blanchit un peu, et qu'en vrai, je suis super-bronzée).

    Et là, grand drame.

Je n'ai pas réussi à déterminer si mon nez est joli, grand, petit, mignon, carré, allongé, retroussé, pointu, en cochon, bref, face à un tel débordement d'adjectif, en même temps, je vous le demande, hein, comment il est, mon nez.

    Non, parce qu'il me semble que, dans mes gènes familiaux, l'allèle "grand nez" est assez dominant, mais, par ailleurs, je me dit qu'on m'a jamais dit que j'avais un gros nez.
Mais, ceci dit, on ne m'a jamais dit que j'étais une Cléopâtre nasale non plus. C'est vrai aussi qu'on complimente rarement sur un nez.
J'ai pas souvent dit à mon homme "oh, dieu que ton nez est orgasmique, mon ange, tu t'imagines pas à quel point".


    Donc, finalement, je suis allée au lit sans réponse à ma question. Mais la nuit portant conseil, ce matin, j'ai eu l'illumination.

Finalement, que ce soit grand, petit, mauve, rond, pointu, allongé ou en instrument de musique, qu'est-ce que c'est laid, un nez.

Et, Cyrano aurait été super emmerdé, en fait, si il avait eu un joli nez.